Viene la noche entre certezas de papel.
Me vuelve el alma derrotada por la luz del día.
Despojada. Sin prisa. Huella de tu sombra.
Se proyecta cuando ahora, a ciegas, intento.
Tantas palabras en las yemas de los dedos.
El eco desintegrado del silencio en tus labios.
La noche otra vez. Y yo, inerme. Desierto.
Qué verás a través. Qué veré que no sea espejismo.
Del deseo. De la soledad. Del miedo.
Viene oscura, con su prisión de sueños.
Grito al vacío las ansias el destino el azar.
El límite de lo posible. Las reglas que inventamos.
Mañana. Quizás tal vez. Mañana.
La luna sellará mi boca con su temblorosa luz.
Velará el secreto de una saeta quebrada.
Vine la noche. La noche próxima.
Paula Etchart.
12/03/2018